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夜是潑透了的墨，只把那輪月浸得發白，懸在黑沉沉的檐角上，像塊被磨舊的銀圓。風過巷口，卷著幾片半枯的梧桐葉，打在斑駁的磚墻上，倒比平日里的人語清楚些。

沒有呼兒喚女的熱鬧，也無推杯換盞的喧嘩。巷尾那盞舊路燈亮著，光腳的孩子早被喚回屋去，只剩賣糖炒栗子的擔子，在月下支著個昏黃的燈，“嘩啦”一聲翻攪栗子，倒成了這夜最實在的響。

偶有晚歸的人，裹緊了夾襖，腳步放得輕，怕驚著這靜。抬頭望一眼月，也不說話，只把衣領又豎了豎——大抵是想起某扇窗里，該有盞燈還亮著，等他回去烤烤凍僵的手。

這夜的美，從不在“團圓”二字的吆喝里。是風卷落葉時，無人聽見的嘆息；是路燈下，栗子殼裂開的脆響；是晚歸人抬頭望月的那一秒，心里忽然暖起來的、沒說出口的念想——這念想，便是秋夜里，最沉也最軟的話了。